instantes

2004-06-29T10:48:00.000-07:00

2004-05-20T13:06:00.000-07:00

2004-05-18T16:11:00.000-07:00

instantes

2004-05-15T05:17:00.000-07:00

CANTO

Enquanto houver um rio, hei-de cantar
Lonjuras de outros tempos, esquecidas.
Enquanto houver gaivotas rumo ao mar,
Cantarei lembranças de outras vidas.

Enquanto houver um rio, hei-de sonhar
Venturas de outros tempos, proibidas.
Enquanto houver mordaças de matar,
Cantarei esperanças coloridas.

E enquanto o rio correr e eu cantar
Vontades, ilusões, destinos, fados,
Talvez um dia, o meu canto chegue ao mar

Se não, que espalhem as gaivotas pelo ar
Em pios, em voos, em desenhos ousados
Tudo quanto meu canto nunca ousou cantar.

Sempre encarei os meus escritos como momentos, instantes, fotografias feitas de palavras.
No rolo, restam apenas duas fotos que reservo para dois tributos, um a António Ramos Rosa, outro a Paul Éluard.
Depois, talvez não utilize mais a câmara fotográfica; e o canto que hoje escrevi constitua o "canto do cisne" deste blog.

2004-05-10T02:21:00.000-07:00

AINDA AS MÃES, AS MÃOS, OS TEXTOS, A VIDA...

"No tear se tecem os fios", fontes do tecido de que são feitos os textos. Em tons de azul , de negro, amarelo ou vermelho.
Nunca brancos, sem vida nem voz.
"No tear" as mãos das mães "tecem os fios", fontes de vida.
"No tear " da vida as mães sabem que o seu bordado nunca terá um fim.
Não há "Dia da Mãe"... há toda uma vida.

Tão pouca é a vida,
o deslumbrado delírio da vida.

No tear se tecem os fios, o desenho das rendas,a
renda dos dias.
Ignoro quantos,
quantas tardes no fluir da paixão, quanto ouro e
azul na idade das mãos,
que idade no tear das mães.

Foram belas também no sonho antigo,
passearam entre os lírios,
desatavam a cabeleira e os vestidos,
iam à beira mar.

in., MORRER NO SUL de José Agostinho Baptista

2004-05-09T09:34:00.000-07:00

Rumos...

O dia está cinzento. Cai uma chuva miudinha. Os trigais estão espigados. Os verdes estão matizados de amarelos. As espigas ondulam ao sabor da aragem. Estas gotas de água são absorvidas avidamente para que os bagos de trigo vinguem.
Há dias fui com os meus alunos ao campo. Descobri mais um motivo porque o rubro das minhas flores já não alegram tanto os campos. Antes das papoilas desabrocharem as crianças entretêm-se a brincar ao galo, galinha, pinto!!!!
Á beira das estradas, as marcelas salpicam e dão colorido à paisagem. Lembrei-me do tempo em que colhia um malmequer e pétala a pétala, tentava descobrir se me queriam bem ou não.
Porque é que de repente, algumas das nossas recordações nos vêm à memória com tanta afluência?
Não sei se é do cinzento do dia, hoje sinto-me nostálgica e recordo o tempo em que criança/menina, despreocupadamente, entre brincadeiras e traquinices ouvia o meu riso cristalino ecoar.
A chuva continua a cair. O ping ping cai das goteiras e essa cadência de sons leva-me dos trigais ao mar.
Na imensidade do horizonte, fecho os olhos.
Para onde caminho?

2004-05-09T09:27:00.000-07:00

AS MÃOS

“Não há que escolher entre as duas fórmulas, perante as quais Fausto hesita: ao começo era o Verbo, mas também era o Gesto, pois que Verbo e Gesto, mãos e voz estiveram unidas no mesmo começo”. (1)

Foi por meio da acção das mãos que o homem primitivo sobreviveu; elas recolhiam os alimentos, construíam as ferramentas, trabalhavam a terra, e defendiam-no dos animais selvagens. Foram elas também, o instrumento básico da sua linguagem.

O gesto é, pois, uma das componentes do triângulo mágico da comunicação entre os humanos. Aliando a expressão do olhar ao movimento das mãos ilustra-se o discurso emprestando-lhe a vida e a força que, a palavra por si só, nunca lhe chegaria a dar, apesar do seu ritmo, da sua entoação, da sua polissemia.

Do ponto de vista simbólico, as mãos estão associadas à Águia – guardiã da “Porta dos Deuses” -, último animal a ser nomeado pelo Criador, considerado entre os dez primeiros senhores da Terra e do Ar. Em hebraico o seu nome, Nesher, (50+300+200), é construído de tal forma que as duas mãos, os dois 5 são a tradução aritmológica das duas asas da Águia e, pela sua complementaridade, indicam já a unidade reconquistada (5+5) = 1o (2).

A mão (em hebraico) Yad,, está associada ao conhecimento: Yada – “conheço” mas igualmente, “amo”. Este conhecimento, essencialmente experimental, é aquele que o homem possui da mulher, de qualquer elemento da criação, da própria realidade, conhecimento esse, que ele só pode adquirir através do corpo, ou seja, dos sentidos. Conhecer é tocar; conhecer é amor
Não podemos pois, esquecer que, acrescentando a Yad a letra Ayin, a qual significa “olho”, não nos encontramos perante um qualquer conhecimento. Podemos, sim, inferir que a mão é dotada de visão, e o olhar de uma qualidade de tacto.
Tacto e visão conduzem-nos ao Conhecimento Libertador.

2004-05-02T15:38:00.000-07:00

Dia da Mãe

Fui abençoada com dois filhos que são a razão do meu viver e a motivação maior da minha vida.

Com eles aprendi que as palavras podem ter um sentido mais profundo e autêntico, que os sons têm mais musicalidade, que os sentimentos são mais harmoniosos.

Com eles aprendi que o amor é incondicional, que a dádiva acontece naturalmente ( é o prazer de dar sem nada pedir), que a ternura torna-se mais doce, que os sorrisos tornam os dias mais coloridos, que os carinhos são momentos de festa mais divertida, que os sacrifícios fazem sentido, que a renúncia deixa de ser tão dolorosa...

Hoje, enquanto sentia os seus beijos e abraços, num aconchego partilhado, fechei os olhos, o pensamento dispersou-se e vi-me, para além do horizonte onde a erva é mais verde e as estrelas parecem mais brilhantes, a dançar ao som de Zucchero Fornaciari.

Fui ao quintal. Caía uma chuva miudinha. As flores exalavam perfumes e eu só me lembrei de papoilas!

Há mistérios que ultrapassam a nossa compreensão.

Olhei o céu. Será que a evolução do nosso destino está nos astros?

Que eu não sinta a terra desmoronar-se debaixo dos meus pés!

Se eu for barco, que as velas não se rasguem, que o leme não se quebre, que eu não navegue à deriva. Que, no cais da vida, eu veja a beleza das brumas da manhã e oiça os silêncios da noite.

Que eu seja sempre para os meus filhos a mãe que eles precisam em todas as situações. Às vezes de tanto lhes querer fico receosa.

A maior experiência da nossa vida é o amor. Que essa força motriz que nos torna frágeis, que nos torna fortes, que torna alegria e tristeza inseparáveis, nos torne também mais dignos, mais serenos e mais sábios.

2004-04-26T13:21:00.000-07:00

ALENTEJO

ALÉM das brumas que se soltam do TEJO, já os rigores do Inverno se esfumam e não paira no ar o aroma a lareiras. O rio de asfalto que se dirige para Norte é bordejado de miríades de verdes. Na margem esquerda, surgem as primeiras estrelas das mimosas, competindo em cor e brilho com o tímido sol que as aquece. Contudo, o seu calor não chega à margem direita, onde as folhas ainda estão cobertas pela “magia” (1) da aurora.
As gaivotas aqui não param, mas os ares são percorridos pelo vai vem atarefado das andorinhas que com o seu pipilar acompanham alegremente a construção dos ninhos.
O embalo do tempo e do canto polifónico das aves remete-nos para o sonho que transforma o rio de asfalto em mar de mil cores. O verde é soberano, mas aqui e ali, aparecem giestas, vindas não se sabe de onde, florescem as estevas brancas, eternas companheiras das outras flores silvestres e contrastam com as rubras papoilas. O roxo da alfazema, mais tardio, empresta o colorido que faltava. O mar enche-se, assim, de pinceladas policromáticas, qual arco íris descido dos céus.
Klimt e os seus dourados chega, apenas no Outono, quando as searas ondulam ao vento, e o mar/planície cumpre o seu percurso.
O ciclo do tempo regressa aos rigores do Inverno, aos serões passados à lareira.
Lá fora, o mar aquieta-se e o aroma de azinho ardido espalha-se pelas ruas aquecendo-as.

(1) geada

2004-04-26T09:42:00.000-07:00

A PERSONAGEM

Se tenho uma questão mal resolvida, preciso de escrevê-la.
Ver na folha, na folha vazia, em crescendo de letras, ideias corporizadas. Tirar de mim não um poema ou uma novela, mas este corpo estranho que incomoda, magoa e me possui.
Sufoco.
Só as lágrimas e a escrita me libertam, e este olhar turvo pousado na folha e no rio. Este rio de encanto e desenganos que eu sempre tomo como testemunha do meu pranto.
No início, o porquê engole tudo, e cresce, e cresce, e toma corpo. E a razão não chega para ele. Não há respostas. Apenas uma necessidade intensa de perguntas.
Escrevo as sensações para deixar de senti-las. Escrevo-as para que alguém as sinta como eu.
Se “dar as mãos, é passar para o outro a sua essência”, escrever as sensações, é sentir o outro e ser sentido.
Aos poucos, liberto-me do papel de personagem, tiro a máscara e passo para o outro lado. Sou então a espectadora de mim mesma e vejo-me com o olhar distante de quem se vê pela primeira vez. E espanto-me , e descubro-me, e vivo a outra que em mim vive, tentando assim conhecê-la e conhecer-me.
Os fantasmas do dia a dia vão-se soltando, e outros, mais violentos do passado, desse passado longínquo que pertence à menina que em mim vive, ora risonha e cheia de sol. Ora calcada em trevas, e acorrentada ao dever de obediência, pás sempre pura e crente na mudança.

2004-04-25T16:29:00.000-07:00

QUÍMICA

Ainda se trocam beijos nos trigais?

Gosto de vestir-me de vermelho e hoje vesti-me dessa cor. Não tem a ver com cravos até porque gosto mais de rosas.
O vermelho lembra-me papoilas, flores silvestres, que entre mares de espigas sobressaem alegremente na paisagem.

O que há em comum entre papoilas e beijos? É tudo uma questão de química.

Eu vivo no Alentejo e hoje, nos trigais, já quase não se vêem papoilas. Elas bem tentam sobreviver timidamente no solo, mas este tornou-se agreste. A culpa? A culpa é químicos a mais.
Os beijos impetuosos, sôfregos, loucos, que nos embriagam os sentidos e nos deixam prostrados, rendidos de paixão são produtos duma mistura de químicos.
A paixão esmorece e os beijos acalmam. A culpa? A culpa é químicos a menos.

Se forem passear ao campo, levem sapatos confortáveis. Quem sabe se os perfumes da Primavera, não despertam a feniletilamina e os passeios nos trigais não voltem a ter o seu encanto.

2004-04-24T15:49:00.000-07:00

Por instantes

Por instantes sou pássaro que voa.
Por instantes sou água que jorra da nascente.
Por instantes sou Sol que ilumina.
Por instantes sou Lua que esconde segredos.
Por instantes sou flor que desabrocha.
Por instantes sou sonho, aventura, desejo.
Por instantes sou paixão, dor, sofrimento.
Por instantes sou forma, conteúdo, questão.
Por instantes sou fogo, sou ar, sou átomo.
Por instantes, neste meu jeito traquina de ser e estar misturo tudo.
E o que descubro?

Sou apenas uma mulher que gosta de sê-lo!

2004-04-24T01:31:00.000-07:00

Êxtase poético

Este texto é um levantar de véus…
Ando para escrevê-lo há muito…
Contudo, foi-se apoderando de mim um medo imenso de não ser capaz de transmitir o que sinto, de não saber mostrar que fazer amor pode ser um acto poético, tal como o êxtase pode ser um poema. Isto, porque quando se escreve, não é bem o que se faz mas sim o que se sente e se sonha.
Será que as palavras me vão sair fluentes?
(Será que o meu olhar vai alcançar o teu?)
(Será que as minhas mãos vão tocar as tuas, te vão tocar?)
As palavras serão apenas um meio para que possa ser escutado o que o meu olhar diz.
Porque é com o olhar que a grande festa começa.
Olhar, é já uma manifestação poética, como o são todas as manifestações da vida, sendo que a poesia é uma forma de estar vivo, e não apenas um aglomerado de símbolos numa folha de um livro ou de um pequeno caderno.
Olhar é penetrar o outro, é estabelecer essa corrente de conhecimento interior e vívido que o outro deseja deixar que se conheça, que o outro deixa que seja conhecido. Do qual, ambos desejam usufruir.
O olhar transforma-se e transforma-nos . As mãos encontram-se, passando a essência de um para o outro, desenhando-a em desenhos ousados nos corpos dos dois amantes.
À arte poética junta-se a pintura. E os corpos tornam-se telas impressionistas, difusas mas plenas de cor e de emoção.
Tudo resplandece à nossa volta.
Sonha-se a música.
Ela sai de nós em cada sussurro de amor, em cada gemido de prazer . E, em crescendo, acompanha a dança de dois corpos que se unem e se completam.
As mãos, imparáveis, tornam os gestos mais doces.
As carícias envolvem e fazem vibrar os corpos que se desejam.
E dois, em um se transformam.
E a dança, ao começo, dolente...torna-se mais viva, mais forte, mais rápida...
A seiva da vida jorra...
Os olhos olham-se com mais intensidade.

E o poema, feito êxtase, ali está vivo e vivido

2004-04-22T02:21:00.000-07:00

Errata
Mil desculpas.
Onde se lê explusões e entercortado deverá ler-se explosões e entrecortado.

2004-04-22T01:48:00.000-07:00

2004-04-22T01:16:00.000-07:00

Púrpura
Estava ela entretida de volta do seu passatempo favorito, quando, repentinamente, reparou que a sua mão esquerda se tinha tornado roxa. Estranho...que seria aquilo?
Ligou para uma amiga contando o sucedido, e, à medida que falava, outros sintomas surgiam, o braço era possuído por um formigueiro, a tensão subia, a própria perna esquerda já estava entorpecida...
A amiga (que, embora não fosse médica nem nada que se parecesse) após algumas perguntas, fez o diagnóstico: má circulação. Quem sabe se um problema de coluna...
Surgiu novo sintoma: dores de cabeça. Aí, a amiga disse-lhe que fosse ao hospital. Ela negou-se a ir. Mais acrescentou (rindo-se nervosamente) que decerto, se fosse, todos iriam troçar dela. Contudo, falou em ACV e na sua intenção de sobre o assunto pesquisar na net.
A amiga insistiu na ida ao hospital, e ela, finalmente, decidiu-se.Prometeu que lhe telefonaria logo que soubesse o resultado.
Para duas almas inquietas, a aventura púrpura começou: uma na espera, outra na vivência.
Mas que seria aquilo?
Ao fim de duas horas, chegou o telefonema...
O seu discurso, habitualmente fluido, era quase incompreensível devido a explusões de riso que o entercortavam...até que a mensagem passou:
1ª etapa: Centro de Saúde, onde sem perceberem o que aquilo era (mas provavelmente um problema circulatório) a aconselharam a dirigir-se ao hospital.
2ª etapa: Hospital. Atendimento por uma jovem médica que, também ela, não conseguiu decifrar a causa de tal padecimento, pelo que chamou o cirurgião.
3ª etapa: O cirurgião atento perguntou se não tinha mexido em tintas ou em qualquer químico, e se tinha lavado as mãos. Foi então que lhas esfregou
com álcool e éter.
Final feliz: o roxo desapareceu e, com ele, todos os restantes sintomas.
Tal está o gato...

2004-04-21T11:53:00.000-07:00

… E mais lhe disse o rio…

As gaivotas e os mastros dos navios sulcam do rio, a sua superfície, mas não importa. O rio só tem olhos para as estrelas e para aquela estrela em particular.
A estrela e o rio partilham um sonho e sabem que todas as noites murmurarão baixinho, ao ouvido um do outro, o mesmo sonho, a mesma imagem, de um rio que não pode fazer a estrela voltar para trás, mas não importa pois os dois sonhos são um só.
O rio e a estrela sabem que têm uma cumplicidade e que por breves momentos se poderão tocar e brincar um com o outro, e entregar um ao outro o coração e a doçura de uma paixão mais forte e complexa que tudo o que os rodeia.
O rio e a estrela, unidos por breves momentos, à escala das suas vidas, poderão parar o tempo e fazer a sua festa do amor, que durará eternidades. E oferecerão um ao outro, a energia mágica que os fará ficar ligados para sempre, mesmo quando não se olham nem se tocam.
O silêncio íntimo de fim de festa do amor será vivido pelos dois, com trocas de longas carícias e com os seus corpos molhados e quentes colados, trocando uma intimidade única e infindável.

2004-04-21T11:49:00.000-07:00

Resposta do rio à sua estrela.

É um rio muito bonito e cheio de encanto esse que desenhaste.
Vou imaginar esse rio e vejo nele espelhadas as estrelas que observámos juntos , no céu estrelado e longe da poluição luminosa.
As estrelas cintilam e pestanejam, brevemente mas incessantes, como se murmurassem uma longa e eterna canção, balbuciam palavras doces e mornas como murmúrios de amor, segredados na cumplicidade do descanso, após um balouçante, desenfreado e sincopado baile de paixão de dois corpos húmidos e quentes que trocam atritos e carícias com as peles coladas.
Vejo nesse rio uma estrela espelhada que é diferente de todas as outras, pois eu sou o rio de que falas e com que sonhas.
Essa estrela languidamente segreda-me e chama-me e diz que me pertence e que brilha para mim especialmente e que ninguém vê o seu brilho como eu o vejo. O seu brilho é todo meu.
Essa estrela tem a tua face cristalina e sorridente e confia em mim para entregar o seu coração e os seus sonhos.
Às vezes, vejo uma leve tristeza no brilho dessa estrela e, feito rio, choro com ela, esvaio-me em torrentes de águas soltas, por não poder andar para trás e não poder fazer o tempo ser unilateral, e não poder tornar de novo mais jovem a estrela.
Mas a estrela compreende e o rio também.

2004-04-21T07:06:00.000-07:00

O Rio/O Sonho
Que as minhas palavras te ofereçam a luz e o calor do Sol nascente
Olha e vive o rio que tanto desejo.
O rio ali está, à espera. E eu imagino-o.
Sempre povoado de barcos, hoje deserto . Liso e brilhante como só ele sabe ser, em dias mornos como este.

Olhando de novo, e mais de perto - giram gaivotas em torno de mastros que despontam dos edifícios pardos desta margem.

Sonho...(que as minhas palavras te transportem ao meu sonho) com barcos rangendo nas amarras, e mostrando que um rio também pode ser um local de paragem.

Nem o vento sopra. E se soprasse, não tinha velas para empurrar.
Que as minhas palavras te façam escutar o silêncio íntimo de fim da festa do amor

Teria parado o tempo, se a quietude da tarde não fosse quebrada pelo vai e vem incerto das gaivotas na busca do peixe adivinhado.

Teria parado o tempo, se não fosse já noite e as gotas da repentina chuva , feitas diamantes na tua vidraça, não te acordassem do meu/teu sonho, com o seu brilho

Mas o rio ali está à espera que o vivas, o celebres e o vejas por mim

2004-04-20T04:17:00.000-07:00

Instantes de silêncios, de olhares, de busca...
As palavras não ditas constituem, por vezes, a maior riqueza do homem...

2004-04-20T04:15:00.000-07:00

Silêncio

2004-04-20T02:24:00.000-07:00

Apetece-me

Assim começou uma das mais bonitas historias que conheço…Enquanto que uns apenas viam um chapéu (assim parece, de facto), outros souberam ver o que estava no seu interior. Tu soubeste. Por isso:

Apetece-me falar-te de saudade…

Apetece-me falar-te de rumores de festa, de imperceptíveis olhares – porque interiorizados _ ,esperando o tempo certo de brotarem

Apetece-me falar-te do tempo da espera… do tempo certo para que olhares, toques e palavras inaudíveis ganhassem vida.

Apetece-me falar-te de mãos dadas, prontas para a partilha da caminhada.

Apetece-me falar-te de estrelas cadentes que trazem consigo o teu abraçar, o teu beijar, todos os odores das tuas palavras perfumadas.

Apetece-me falar-te de mantos de neblina que te escondem de mim…

Apetece-me falar-te da saudade que um roupão amarelo esconde dentro de si.

Apetece-me mostrar-te a estrela que só tu saberás encontrar… a estrela que sou eu no céu, a sorrir-te.

Apeteces-me!

2004-04-20T01:45:00.000-07:00

Porquê criar um blog?
Simples: Apetece-me.